SanidaPariSiParLà

Choisir la vie. Choisir un job. Choisir une carrière, une famille, une putain de téloche. Choisir des lave-linge, des ouvre-boîtes électriques. Dégage! Choisir la santé, peu de cholestérol et une mutuelle. Choisir des prêts à taux fixes. Choisir un pavillon. Choisir ses amis. Choisir des tenues de sport. Choisir un salon à crédit et ses couleurs en option. Bricoler le dimanche et se demander qui on est. Choisir de s'affaler devant des jeux abrutissants en se bourrant de conneries. Quel but de cocu! Choisir de pourrir, de se pisser dessus dans un hospice et faire honte aux sales gosses coincés qu'on a pondus. Choisir son avenir. Choisir la vie. Pourquoi je ferais ça? J'ai choisi de ne pas choisir la vie. J'ai choisi autre chose. Les raisons? Il y a pas de raisons. Qui a besoin de raisons avec l'héroïne? Rappelle-toi ton meilleur orgasme, multiplie-le par mille et t'es encore très loin de la vérité. Mieux que se faire shooter le cul. Mieux que toutes les bites du monde. le plus gros inconvénient, du moins le principal, c'est d'entendre les cons dire... Je m'empoisonnerai jamais avec cette saloperie. Putain de produits chimiques! Jamais de la vie! Tu t'empoisonnes la vie avec cette merde, Mark. Chaque chance que t'as eue, mon fils, tu l'as gâchée. Tu te bourres les veines de cette saleté. Moi aussi, j'ai déjà dit la formule magique. Plus jamais, Swanney. Je décroche. T'es sérieux? Plus jamais. J'arrête cette saloperie. C'est ton choix. Je vais décrocher une fois pour toutes. J'ai déjà entendu ça. La méthode Sick Boy. On voit ce que ça a donné. Il a toujours manqué de volonté. Il est pourtant fan de Connery. C'est pas un substitut. Il te faudra un dernier fix. Je crois pas. La nuit va être longue. On l'appelait Mère supérieure vu la durée de sa dépendance. Bien sûr que j'allais me reshooter. Pour me fortifier. Renoncer à la came. Première étape: la préparation. Il faut une pièce où s'enfermer. De la musique douce. Soupe de tomates, dix boîtes. Soupe de champignons, huit boîtes, à consommer froide. Glace à la vanille, un grand pot. Lait de magnésie, une bouteille. Paracétamol, bain de bouche, vitamines. Eau minérale, Lucozade, revues porno. Un matelas. Un seau pour l'urine, un pour les excréments, un pour le vomi. Une télévision et un tube de Valium pris à ma mère qui est, d'une manière socialement acceptable, aussi toxicomane. Maintenant, je suis prêt. Il me faut un dernier fix pour soulager la douleur, en attendant que le Valium agisse. Mikey, c'est Mark Renton. Ecoute, tu peux me dépanner? C'était typique de Mikey Forrester. Putain, c'est quoi? D'habitude, je traitais pas avec cet enculé, mais là, c'était exceptionnel. Des suppositoires d'opium. Idéal pour toi. Ca se dégage lentement, tu décroches en douceur. Du sur mesure pour tes besoins. Je veux un fix! C'est tout ce que j'ai. A prendre ou à laisser. Tu te sens mieux? Vu le bien qu'ils me font, autant me les foutre au cul! L'héroine constipe. Mon dernier fix cesse d'agir et les suppos n'ont pas fondu. Je ne suis plus constipé. Je fantasme sur de gigantesques W.-C. impeccables. Des robinets en or, du marbre blanc immaculé, une lunette en ébène, un réservoir rempli de Chanel No 5. Et un valet qui me tend du papier de soie. Mais vu la situation, j'irais n'importe où. Les pires toilettes d'Ecosse Les doigts dans le nez! -TRAINSPOTTING-